meus escritos íntimos

ERRÁTICO

2011-09-06T06:44:00.000-07:00

A poesia nunca está onde se teima em precisa-la,
Ela se esgueira, sorrateira,
Pelos cantos da sala do não estar, do não ser,
Negando tudo com que se intenta defini-la,
Perversa, subversiva,
Na madrugada insone de ansiedade
Do que não se sabe,
Mas se insiste em tentar conter num jarro pequeno demais.
A poesia não está nas palavras escritas,
Não está na tinta da esferográfica,
Não está em graças pálidas de ideias inexatas,
Na confusão cotidiana da razão insana
De quem se pretende normal e juiz do outro.
Eu, que sei tão pouco,
Não posso pretender poesia
Senão onde ela não se fia
E no que não se pode confiar de todo.
É no descompasso do erro,
No tropeço da falta,
No mundo que, por mais que eu escreva, se cala,
E no que irrompe, venenoso,
Pelos espaços vazados entre as palavras,
Que a encontro
Rindo uma risada ferina,
Tirando com a minha cara.

6-9-11

DESAPEGO

2011-09-06T06:38:00.000-07:00

Eu quero as coisas simples,
Desprovidas de valores,
Que já não sei mais julgar,
E quantas vezes já não sei tampouco querer.
A minha vida se despega, leve, dos meus dedos,
E não luto, não me esforço por voltar
Ao inútil controle de antes,
Porque a vida é sempre o que está além das razões pequenas dos homens,
É o que não se quantifica nem se especifica,
É o que está no profundo de cada ser,
E, assim, é o próprio sentido do divino.
Desaprendi a amar, a querer,
A esperar qualquer coisa de um momento que não virá,
Porque será sempre outra coisa.
Eu quero antes amar quando já não penso ser possível,
Desejar o que parece inverossímil,
Abrir as portas do que julgo, do que penso,
Porque nos outros habitam universos tão distintos
Que imagino que o amor seja aceitar
A singularidade de cada destino.
Eu quero pensar o suficiente para não ser desatino feito gente,
Mas deixar que meu instinto me aponte o caminho,
Com os olhos cristalinos que enxergam do profundo da alma,
E o medo abandonado, esquecido.

5-9-11

PERSPECTIVA

2011-09-06T06:27:00.000-07:00

Vila Mariana,
Janela aberta.
A vida sinuosa e muda
No calor de uma noite invernal,
Paradoxo.
Eu, sentada no escuro do quarto estreito,
Indago o futuro, à espreita do que virá,
Procuro respostas para questões que não sei,
Mas não as deixo de me perguntar.
Um carro ou outro cruzam o asfalto
Enquanto penso alto em tudo o que não é lei,
No pouco que tenho e que temo perder.
A vida, no entanto, é a medida
Do que está além,
De tudo quanto não posso controlar.
Tenho tentado com afinco o desapego.
Tantas definições, tantas certezas
Fizeram de mim uma pessoa triste,
Na tentativa torta de conduzir e modelar
A matéria fina e volátil, fugaz.
Os braços rijos e as mãos crispadas
Aos poucos cedem lugar a uma pulsação lenta,
Experimentando uma crença qualquer no que virá,
Em quem está comigo,
No que não consigo definir, mas que por isso é mais fecundo, é mais vivo
Que todas as ideias pré concebidas que alimentei como verdades absolutas.
Neste ponto, descubro o quão errada estive por longo tempo,
No objetivo ferrenho de me preservar da dor.
Quanto dor a mais venho suportando
Por não me permitir arriscar o desconhecido,
Por agarrar-me a uma fórmula gasta
Que, para meu próprio pasmo,
Sequer fui eu a criar?
Mesmo que não esteja sendo fácil -
Dúvidas, medos, momentos de total descompasso com a realidade do mundo,
Que já não sei com certeza de nada,
Que vez por outra pego o atalho errado
E me encontro perdida em minha indefinição -
Algo de mais belo, se menos seguro,
Começa a insurgir-se por entre os muros de contenção
Da minha armadura de batalha
Soldada para um mundo-cão.
No momento em que admito minha ignorância
Quanto ao mundo, aos outros, ao que será,
Alguma porta, em algum lugar, se abre,
Alguma coisa em mim se expande e vibra,
Minhas feridas se fecham, aliviadas,
Porque me permito acreditar que posso ser amada
Da mesma forma que sei amar.
Se hoje não sei se tenho amor, se hoje estou sem norte,
Algo de mais belo e forte renasce em mim:
A certeza de que, quando tiver de ser, será.

5-9-11

VOO

2011-06-21T21:28:00.001-07:00

Às vezes tudo fica diluído,

Como num fog a paisagem.

As fronteiras de carne

De minha casa-corpo

Apenas não sabem.

Eu não sei nada.

Não sei.

Jurei para mim lealdade a mim mesma,

Mas o que seria isso?

Evitar o precipício por amor à sensatez

Nunca foi, nem será, de meu feitio,

Mas, uma vez em queda livre,

Aprendendo novas formas de morrer

No choque com os sopés do rochedo do meu medo,

Sinto esmorecer a força do meu desejo,

E já não sei querer,

E já não sei quem ou o que eu quis.

Rezo, muda, com afinco

Para voltar a ser feliz

E a ter paz de espírito,

Que me perdi aqui,

Que me perdi de mim,

Que me perdi em mim,

Que ora sou desatino.

Nublação, no entanto, sempre se vai

Com um pouco de dor,

Com uns poucos ossos tortos da batida do corpo.

Mas a queda livre, temida outrora,

Torna-se cada vez mais mero tombo na rua,

Mero tropeção,

Pois à custa de tanto cair das alturas,

À custa de me espatifar um sem-número de vezes no chão,

Noto, com suave espanto

Que já não morro, não doo em todo o corpo

Porque então aprendi a voar.

21-6-11

REVIRAVOLTA

2011-06-13T18:57:00.000-07:00

O que é isso aqui em mim
Que abala estruturas
E grita emoções puras,
Sentidos alertas,
Pulsão de morte e risadas?
É verdadeira paixão desbragada
Ou só birra, manha de menina mimada
Que não sabe ouvir um não?
Coração na boca pra que
Se o que vem do mundo, das gentes
Que aparecem na minha frente
É poesia, gozo, alegria, diversão?
Deixar o medo de lado
E a autocomiseração
Para ser plena de sol,
Refração no prisma que sou,
Espargindo o meu amor por mim,
Meu amor pelo mundo infindo,
Amor por amores possíveis,
Amor por quem possa tocar meu coração
Com dedos leves de carícia,
Sem pecado, sem malícia,
Com o calor de querer bem
Sem se preocupar com isso,
Sem impor um compromisso,
Pois o amor é livre
Para quem quer amar.

13-6-11

ROTA

2011-06-12T21:44:00.000-07:00

Silêncio oco na ravina,

Relva úmida enregela-me

Em uníssono com a chuva farta e rude.

Eu, semi-morta nua jogada no descampado do não-amor,

Atropelada por um não sei quem, não sei que

Que em verdade eu sempre soube que viria.

Eu sempre sei

E sei tão pouco, tão nada.

A pele fina, toda costurada aqui e ali

Para conter minha alma que teima em transbordar,

Anuncia a virtude e o asco que são minha sina:

Eu sou tão exposta, tão clara e límpida na minha fome de amor,

Que não há um só ser que não se inebrie com o fogo perpétuo

Que vaza das nesgas mal-fechadas

De antigas dores,

De uma estruturação esquerda

Que me faz tão eu, tão única,

Amada e temida

Porque sou chaga viva

E o sangue que vaza de minhas mal-suturadas feridas

Mancha quem se aproxima,

E quem quer fazer má figura

Na valsa social da vida?

Todos tão belos,

Todos tão sublimes

Em suas peles imaculadas

Pela estratégia da precaução.

Ou não.

Há também quem brilhe e pulse,

Há também quem mate e morra,

E, em verdade, não quero ser juíza com a toga do rancor.

Deixo-me por ora estar arrebentada na noite de um negrume profundo,

Para amanhecer fresca da chuva toda,

E como saber o que é a vida

Além dos olhos que são meus?

O que posso saber é que, de momento, a noite é escuro, dor e medo,

Mas não morri antes aqui,

Não morrerei desta feita, tampouco.

Este desterro em campo roto é só mais um decalque em ouro

Que se crava em minha pele-seda rara

E que me faz luzir

Para quem tem olhos para a beleza bizarra

Que se impõe ao artificial.

Vê? Há um algo aqui que não se apaga,

Não se afugenta, não falha.

Há algo de divinal em mim.

E ainda que em parte macerada,

Minha nudez molhada é algo de tão puro, tão imaculado,

Que ascenderei no dorso de mil pássaros,

Leveza e sonho, porque sou assim.

12-6-11

MUITO MAIS MEU

2011-06-12T21:12:00.000-07:00

Silêncios eloquentes
Falam mais que incontáveis versos,
Sei bem.
Na ausência de respostas
Reside a resposta mais clara,
Sem a necessidade de impor questão.
Eu me arrisquei, entrei no jogo de cara lavada,
De pele exposta,
E em nenhum momento joguei.
Vivi, senti.
Você, esfinge pétrea na mesa posta,
Soslaio de olhos e meia voz,
Que sei eu de você?
Mas não importa,
Se o que busco nesta vida
É a própria vida,
Não há finalidades prévias nos encontros,
Há, antes, encontros
E o que quer que neles brote ou morra,
Que pequenas mortes só fazem fortalecer
Sem travo de caqui verde,
Sem criar paredes a quem sabe viver e morrer.
Se não foi com você como não foi com tantos outros,
Pode ser que meu jogo roto,
Ou mais, minha falta de jogo
De cintura, de malícia,
Sejam apenas a evidência
De que o que busco é um novo estado de coisas
Ou sou mesmo boba, e só.
E até que eu encontre quem me corresponda,
Vou assimilando do outro,
Espelho recortado,
Novos lados deste coração de infinitos lados, multifacetado
Que guardo em mim,
Caixa de tesouro delicada
Que, à base de tanta porrada,
Em diamante fundiu-se.
Se não trinco, se não quebro,
Sigo transparente,
Sem mácula que polua o que sinto,
Sempre tentando amar,
Mesmo quando sem correspondência.
Digo-te, querido:
Sou muita carência,
Sou pouco juízo,
Mas deixo-te livre para que você seja o que você é,
Sem mágoa por isso.
Se o tênue fio que fui urdindo a partir da palma de sua mão
Rompeu-se,
Que posso querer eu?
As coisas têm seu tempo de acontecer,
Seu tempo de durar,
E não sigo gestando filho morto
Para eu mesma não apodrecer.
Que a morte de um sentimento incipiente
Seja antes uma outra vida,
Onde eu e você
(mais verdade, menos planos de domínio)
Possamos mesmo ser amigos
Porque, afinal, você soube me compreender.

9-6-11

MEU

2011-06-07T17:13:00.000-07:00

Gosto de suster a ideia de você em minha mente, meus sentidos,

Incontáveis segundos,

Como delicada marca d'água,

Sutil por entre o encadeamento das pequenas coisas cotidianas,

Indelével.

Se o futuro é incerto, o presente é regalo doce, cálido,

Como a escuma, que explode na pele tal carícia, das vagas mornas do estio.

Quero você, meu amigo,

Quem sabe já amor recém-nascido,

Quero você comigo, em mim,

No espasmo máximo

E no regaço sôfrego e cansado

Do depois.

Quero enlaçar-me nos seus braços,

Desencadear no tempo-espaço

Um lugar perpétuo e sereno,

Onde seremos sempre plenos,

Onde estaremos sempre protegidos

E prontos para um novo capítulo

De nossa epopeia miúda,

Construída com belos fragmentos esparsos e diminutos,

Ninho de nossa história ainda imprecisa,

Mas desde o início, e até se finda, imortal.

7-6-11

TOUR DE FORCE

2011-05-26T19:23:00.000-07:00

Onde estavam então essas luzes todas –

Treliças brilhantes dos prédios à noite,

Lembranças perenes de que nunca estou só –

Quando fez-se negrume em mim,

Que só queria morrer?

Qual o que.

Impulsos contrários assemelhados:

Minha pretensa pulsão de morte

É só uma forma mutante

De querer viver mais e mais,

Penetrando no breu mais retinto

Para dali sair, vida e gozo.

Mas não mais,

Basta de açoite no dorso,

Quando a mão que empunha o chicote é a minha própria mão.

Saí da armadilha funda que cavei,

Fiz-me erguer e luzi novamente

Entre as gentes e sua pressa

No caminho para casa,

Na ida à farmácia e no jogo da lotérica.

Depois da biblioteca

No prédio de formas modernas,

Atravesso a ponte que fende a urbe carregada.

Suspensa sobre a maré de carros suando vermelho e branco,

Volto à exata noção do meu tamanho diante da infinidade desse mundo

Que cabe aqui,

Soberana cidade de franzido cenho

E um alento sereno sob o frio de asfalto que se alimentou do mato que um dia existiu.

Estou em mim e nos outros,

Deixando no passado os falsos pecados que eu quis crer como pecados,

Minhas mãos duras de apertarem-se vazias,

Porque agora eu sou vida.

Sons maquinais, ventos, sussurros, risos,

Embrenho-me silenciosa no coletivo,

Atenta à multiplicidade de ruídos

E cores e mitos e torres e toda a sorte de elementos citadinos,

Abraço-te com meu corpo aberto nos ares,

Nossas veias confundidas, correndo também em minhas veias o concreto amolecido...

Aqui nasci, sua filha até a última gota do meu espírito,

Eu, megalópole no corpo franzino

Que São Paulo molda na poesia fugidia do cotidiano.

26/5/11

Os sapatos do Diabo, os sapatos naturais

2011-02-18T05:33:00.000-08:00

Eu calcei os sapatos vermelhos do Diabo e dancei e dancei e dancei mil valsas, entregando-me a

esmo.

Eu não os descalçava por medo de ser sozinha, de ser somente.

Eu dançava doente por dançar, sabendo que a dança não traria paz à minh'alma

E me consumi em brasas e em dor em cada novo amor fingido.

Eu fingia amar, eu buscava um Marido,

Um homem que pudesse justificar o fato de eu estar viva.

Eu mentia para mim sabendo ser mentira,

Pois quando a oportunidade de realizar a cantilena sibilina vinha,

Eu comprava o libreto e cantava a ária sentindo-me cada vez mais vazia.

O querer amar não tem preço e não pede garantias de vida,

O querer amar é simples em si e é sempre alegria serena,

É a aceitação das idiossincrasias de cada um sem exigir um contrato vitalício,

Na preservação do sagrado individual em mim e no mundo.

Não caibo inteira neste corpo pequeno, mirrado, assim esparjo-me e me irradio,

O meu destino é doar o meu calor divino sem ônus, sem dor, só carinho,

Mas não há esforço nisso, é tão natural, é tão meu destino

Que fazê-lo só me faz bem.

Não preciso de camisas-de-força e de contentores em forma de convenção moral

Para ser igual às moças de minha idade, para me integrar à sociedade

Porque eu não posso ser definida e justificada por nomes e aparências, de fora para dentro.

Eu só posso ser o que sou e deixar-me livre para ser o que sou,

Mesmo sabendo que o mundo ordinário sempre há de me olhar com desconfiança,

Como quem diz "é louca".

Louca eu não sou, só da loucura santa de prescindir do senso comum para ser sentido e sensação

plenos.

Eu quis ceifar meus pés para cessar a dança viperina

De querer atrelar à minha natureza divina e virginal uma âncora que tudo definisse,

Mas meu próprio corpo detinha a sabedoria de descalçar o couro tingido de sangue imolado

E pude jogar os calçados lustrosos do Inominado numa vala da via campesina em que me

encontrava.

E ao descalçá-los, descobri-me viva,

Um pouco dolorida, mas segura e tranquila.

Eu sou.

Estou inteira aqui em mim.

Eu não preciso de quem me defina.

E com meus dedos longos fui colhendo as flores que ladeavam o caminho

Para forjar delicadas sapatilhas que se mantêm cingidas

Exclusivamente pela vontade que tenho de que elas existam.

São macias, pétalas finas e olorosas que, suaves, envolvem meus pés

Como acariciando-lhes as feridas cicatrizadas,

Para conduzi-los pela estrada que eu não escolho, mas que surge à medida em que me permito

ser sempre e mais eu mesma.

18/2/2011

Natural

2011-02-01T18:32:00.000-08:00

Jacintos postos,
Todos chorando na sala dos mortos
O amargor dos dias que não voltam mais.
É o fim, afinal.
Um gosto-ranço de alcatrão curtido
Sobe pelas gargantas conformadas
Com o único fato que não se pode contestar.
Todos devem aprender a enquadrar-se,
Saber comportar-se diante do mundo do artifício.
Mas quando o juízo final se abate sobre os comezinhos
E a vida verte seus suspiros antigos no derradeiro leito,
O que haverá de restar de todas as convenções,
De todo espúrio esforço em fazer-se perfeito,
Em apertar-se dentro da alfaiataria esguia e organizada
Que impede os movimentos ancestrais,
Os desejos basais
E a felicidade banal e gratuita inerente à vida
E à energia jubilosa de um corpo em existência plena?
Um grito reencena a dor tantas vezes engolida
Com falsas cortesias, álcool, pílulas,
Sensações estagnadas.
Que a bifurcação na estrada permita ao tolo e ao covarde
Abrir-se à sabedoria que alardeia a necessidade
De seguir pela senda obscura,
Pelo caminho estranho e tortuoso
Imbuído em seu bojo da verdade de cada um.
Que a solidão seja o abrigo,
Que a imensidão da dor seja apenas o primeiro impulso
Para buscar no mundo o justo sentimento de ser quem se é,
Amando o próprio destino.
Nenhum título ou cargo
Ou comatosa glória,
Nenhuma notoriedade entre as becas e os ilustres
Equipara-se ao extremo regozijo
De vestir-se com um corpo
Amplo como os desejos, os sonhos
E o amor humanos.

1º/2/11

alvorada

2011-01-18T02:50:00.000-08:00

O pasto relvado sopra a pele de meus tornozelos,

Manhã mal nascida de um céu estriado e sem nuvens,

Então aqui em mim.

Além dos campos de bicho e campos fecundados de brotos e plantas de saciar a fome dos

homens,

O córrego cristalino chia seu fluxo em uníssono com gafanhotos, bois, crianças pequenas

despertando, besouros,

O mundo cabendo na palma da mão,

Sem urgência, todo balbucio.

Nunca estive lá em matéria,

Não trilhei com minhas pernas as sendas através da encosta para me refugiar no vale túrgido de

vida,

Nem precisaria.

Dessa paz primitiva e simples,

Que prescinde do sem-número das criações de artifício

Do mundo contagiros, ampulheta

_Tudo agora, tudo ontem, tudo já,

Desespero de gastar o tempo sem a percepção do tempo

Para no fim do tempo descobrir-se saudoso do que não se viu passar_,

Nasci para a consciência desmembrada

Sem deixar-me desmembrar.

Quando da angústia de nunca estar onde se está

Evoco o lar primevo,

Eu o sinto, eu o vejo,

Saboreio seus cheiros de mato úmido, terra prenhe, ventos, chuva

E um céu sem muros,

A natureza plena a gritar no escuro que precede o primeiro raio de sol

Um clamor mudo a ouvidos fúteis,

Um clamor de grutas e úteros,

De tempos ancestrais

Que sempre estiveram e estarão

E estão

Em mim.

18-1-2011

ano novo

2010-12-28T20:04:00.000-08:00

E com o fim do ano e a iminência de um novo ciclo,
Novos desejos, tantos votos de uma nova vida, de uma vida mais
feliz.
Embora saibamos que nada há de mudar da noite pro dia e um ano a mais é
apenas um ano a mais,
Não podemos evitar a esperança que brota de lugares secretos, com uma
energia insuspeita que se insurge no peito de cada indivíduo deste mundo humano
superlativo,
Cada um pronto a acreditar no milagre divino.

O milagre não virá.
A mudança não há de chegar com o raiar do primeiro dia,
Não despertaremos clarividentes de uma catarse súbita, nada muda, é tudo
igual.
Amaheceremos rotos pela ressaca do espumante estourado com
estardalhaço,
Limparemos os resquícios da festa feita em casa ou deixaremos a tarefa a
outrem nos bares e restaurantes,
Pensaremos entre aborrecidos e desanimados no retorno ao trabalho, no
cansaço diário,
Beijaremos os nossos com ternura e seguiremos o passar dos dias que se
sucedem tão organizadinhos de um em um, com seus nomes e números criados com a
paradoxal tarefa de obliterar a passagem de um tempo que, antes de ser
convenção, era apenas existência em estado bruto.

Nada há de mudar, mas fique clara
A oportunidade única na troca de anos:
Movidos pela ilusão que nos diz que tudo pode ser instantaneamente
diferente,
Quem sabe a gente se dê conta de que a primeira coisa a mudar
É o nosso olhar para os nossos dias, para os dias de cada um.
E à força de querer tanto ver uma nova beleza, uma felicidade
primeva
Nos dias que chegam,
Perceber que a felicidade e a beleza estão na construção de uma história
única e pessoal,
Formada pelas pequenas cadeias de fatos ora curiosos, ora
insensatos,
Ora de uma simplicidade desarmada e desarmadora
Que insistimos em esquecer a cada pouso de cabeça no travesseiro.
Que o primeiro dia do ano seja a celebração de mais um ano,
Um ano a mais em que escrevemos com nossa pele, sangue, saliva, gozo e
choro
As pequenezas emocionantes da vida.

Que seja um dia depois de outro dia e que eu consiga viver todos os instantes em seus instantes,

E não depois ou antes,

Que eu esteja sempre aqui, feliz de estar aqui,

E que meus desejos de mudanças sejam projetos postos em prática cotidianamente,

Sem planos fulgurosos para um futuro sempre além.

Que assim seja para mim e para todos que o quiserem também.

29/12/2010

S/ TÍTULO

2010-12-09T10:05:00.000-08:00

Aqui, encolhidinha. Recém-nascida de pele fina, engruvinhada,

Tateando para saber por onde ir, ainda sem enxergar.

Sem temor, tudo novo,

Tanta coisa para saber do zero, começo fresco como folhas verdes,

Como a corrente de água que segue cristalina mesmo depois de correr pela sarjeta,

Como um universo inteiro contido na vespa furta-cor.

Não há ódio, tristeza ainda,

Mas algo devia sair, devia ser posto fora

E agora há de se esvair finalmente.

Um aprendizado de passos titubeantes até a firmeza das pernas ditar um caminho único,

Porque só há um caminho a seguir.

Mas calma, sempre calma e persistência suave...

A vida é tenaz, é preciso resistir aos impulsos do fácil.

Estar aqui, estar em mim

É imperioso.

A vida mundana despeja estímulos vãos,

Desejos fugazes e insatisfação.

É preciso resistir,

Limpar os ouvidos da alma com a maior delicadeza

Para se saber, sempre, e a rota surge inequívoca.

Cada um nasceu para um algo, não há mistério nisso.

A vida é de uma simplicidade estarrecedora.

É preciso resistir. É certo brilhar

O brilho da força que está

Em seguir sem medo aquilo que se é no mais profundo de si.

9/12/2010

VATICÍNIO

2010-07-12T17:45:00.000-07:00

Você me veio quando eu nada esperava,

Sentada no nada de não ter amor.

Você me veio tão pronto, inteiro,

Tão pleno de tudo o que me faltava então.

Você nem chegou, estabeleceu-se em mim,

Como a flor domina a terra em que brota,

Serenamente.

Crivou-me suas garras firmes

A me fazer sua,

A me colocar em uma estrada comum.

A nos colocar em uma mesma estrada.

Com seu dom de Deus, de ser poderoso e todo,

Construiu a paisagem do caminho,

Fez as pedras e os espinhos e o riacho fresco,

E a comida boa, e o sol em brilhos.

Eu obedeci, amei cada uma de suas coisas,

Cada um de seus domínios,

Cada gota de seu cheiro de lírio,

De seu mar e mel.

Amei seus desejos comezinhos

Porque, antes de ser o Deus do catolicismo,

Você é um Deus pagão, Deus grego,

Baco a sentir medo,

Deus de poder e malícia.

Nossas mãos seguiam juntas, apertadas,

Mas eis que, num estalo do caminho,

Surgiu um ninho onde dormia um menino

Sem ser Deus, sem buscar tudo de mim,

Querendo-me de uma forma tão livre

Que calou meu peito,

Que confundiu o mundo.

Os juncos da estrada viraram então correntes,

Vi-me presa a um mundo que não criei,

Mas que abracei amando, porque eu te amo.

O amor, no entanto, comete enganos.

Amor pode cegar e não nos acompanhar na própria trilha.

Pisquei os olhos e tudo voltou a ser seu mundo.

Imaginei que tudo fazia parte de uma fantasia minha.

O ninho, o menino, o vento que ele traz nos dedos.

Agora não posso seguir adiante,

Nem perto de ti, nem longe,

Porque não sei se o que guarda o ninho

É o menino-amor vindo em murmúrio

Ou um pesadelo de não te ter junto.

6/11/02

HÁ OUTROS ANIMAIS NA PRAÇA

2010-06-08T19:04:00.000-07:00

Ah, se as outras crianças

Quisessem brincar comigo.

Elas querem os meus brinquedos,

Mais novos, mais bonitos, coloridos,

Mas não querem brincar comigo

Porque tenho caninos compridos

Demais.

As outras crianças riem do que digo

Achando graça,

Mas olham com um desprezo quando eu passo

Que o meu coração sanguíneo trinca e dói.

Eu queria tanto ser aceita pelas crianças

Porque também sou criança

E me afeiçoo,

Crianças são cruéis, no entanto,

Vêem-me em prantos e só podem rir

Dos pelos de minhas faces e mãos.

Em um instante há de passar esta dor,

Depois do tufão de lágrimas,

De abrir o peito com os dedos,

De voltar a sentir o ombro esquerdo,

De me olhar no espelho e ver com meus olhos de lince

Que as crianças tem medo de brincar comigo

Porque sou um animal

Ainda que domesticado.

Não entendem o que eu digo

Mesmo eu tendo estudado a língua humana

Nos tantos anos em que vivo entre humanos.

E mesmo que eu raspe meus pelos

Eles voltam a crescer, espessos.

E mesmo que eu finja ver com os olhos deles

Meu olhar é mais certeiro.

E mesmo eu diga para mim que não ligo

Para os olhares zombeteiros,

Para as críticas espremidas entre dedos,

Para as faces contraídas de desprezo,

Uma hora meu corpo fica cheio

De dor e água,

E haja lágrima para transbordar minha tristeza e raiva.

Tudo bem.

Uma hora passa.

E com meu olhar que vai além

Posso notar outros animais disfarçados na praça,

Com quem posso brincar

Sentindo o que sentem almas afins.

25/3/07

EFEMÉRIDE

2010-06-07T19:58:00.000-07:00

Então travou garganta

No espasmo mudo do espanto, tanto.

Meu tempo passando

E eu aqui.

Pensei que morri,

Mas não desta vez.

Não tenho mais ouro debruando sonhos tolos,

Não há nada mais que eu queira além de mim.

Nada há de mais importante que a certeza de que sou quem sou e de que posso arcar com [isto,

Comigo.

Os amigos, amargos uns, outros agora.

Por que me importar com convenções, se quero vida?

Seja rasgo de luz cada dia,

Desperta em mim a energia de mudar e ser nova sempre,

Acumulando com gosto os anos que me forem permitidos viver,

Lancinando algo aberto que não a batida chaga no peito,

Que seja o centro do mundo o meu coração extremo.

Arranco as garras do amargor e do veneno

Que roubam o viço das pequenas descobertas diárias.

Só morrerei quando esquecer de me surpreender com as bobagens sublimes que não se [pode divisar,

Percebidas na sutileza de sentidos outros,

Um estalo de corpo,

Fuligem ao vento e eu canto, amuleto.

Que eu seja sempre instrumento

Do algo maior que alguns chamam Deus,

Mas não tem nome de fato pela impossibilidade de classificação restritiva na língua e no [entendimento parco.

Podendo ser o que quiser,

Deixando canais expostos para receber o toque astral,

Expurgar um outro que fui, não sou mais,

Sinais do tempo que não se mede em ponteiros

Além do nascer e por, nascer e por

Do sol, dos homens, da vida.

Sou ferida súlfur que arde para explodir ferinas fagulhas ativas,

Exorto à ação:

Seja fulgural

Ante à predileção pela frugalidade e o banal.

Há violetas em álcool chamuscando um céu algoz

De boçais cultivadores do óbvio, do jornal e da vitrine.

Não caiba em si

O dia e você,

Seja transversal do sol,

Engastar cometas em capa de cristal,

Veludo azul que embrulha o mundo

Que quero real para mais, muito mais

Que permitem os que não se permitem

Ser alguém de fato.

Não pago barato as lentes épicas

Que embuti no lugar das córneas do lugar comum,

Mas não peço amém a ninguém,

A nenhum porco roliço do deixa-disso.

Eu quero mais,

Areia movediça não me para,

Não me impede,

Eu feroz,

Cuja cantilena, voz da hiena escarnecendo o ínfimo,

Ecoa em tímpanos beduínos ávidos por destino tal qual,

Até que sejamos a individual tribo

Coletiva de entes sós não solitários.

A CADA GOTA

2010-06-06T20:43:00.000-07:00

A vida tateia surda por seus domínios obscuros
Tentativa e erro de suportar a dor,
Mas e o meu afrodisíaco?
Tentativa e erro, o sexo vem,
Mas é resto, restolho, é pouco,
Ainda que o estímulo para acontecer
Seja a gota de sêmen, a gota de sangue,
A gota sagrada, vaticínio.
Vasculho artérias e veias em busca do amor,
Em busca da faísca que risque e queime meu desejo,
Em busca da origem de tudo,
Da origem do homem,
Da origem da dor que levou para longe o meu desejo.
Ensejo, a gota de leite inspirador que me leve,
A gota de minha dor que se desvaneça,
A corda de minha história que se desenrole lenta,
Sem pressa, mas atenta e vibrante e sempre queira.
Enquanto não posso, enquanto me foge o furor de anos
Jovens, nos quais eu deveria ser sem engano,
Enquanto a dor me corta o cenho e o cérebro e minhas idéias,
Hei de procurar a gota etérea
Que há de me fazer gozar em bólides,
O meu celeste afrodisíaco.
Mas se não existir tão potente afrodisíaco,
Ou mesmo se seu poder for ínfimo,
Saberei doer de uma vez e encontrar a morte?

2002

CRUCIAL

2010-05-30T19:45:00.000-07:00

O que sustenta ainda este corpo cansado?

A nicotina do cigarro?

A vida lá fora, que passa longe do meu alcance

E que só vejo da sacada do 8º andar?

Algo há de me sustentar viva, mas viva mesmo,

Não um arremedo de gente presa ao banco e ao tapete.

Capacho.

Presa ao monitor e à rede que acelerou a vida,

Antes menos “maravilhosa”,

Menos corrida,

Menos repleta de sonhos de glória universal,

Porque antes era pequenina

E simples

E prescindia de adjetivos e de ideais longínquos.

Antes tudo era aqui em mim

E eu era o centro.

Agora me procuro em fragmentos

Que capto em momentos esparsos,

No cigarro que fumo como forma de fugir do espaço opressor

Que me engoliu

E do qual não encontro a porta de saída,

Perdida que estou entre letras e formatos

E o brilho baço do monitor.

Espasmo de dor.

Um laivo.

Mas não morri, não morrerei tampouco

Deste cotidiano louco

Porque existo e resisto dentro de mim,

Do que sinto

E de meus bonitos amores,

Pois que sublimes em sua liberdade de ser muito mais que nomes,

De prescindir da posse,

Porque amo tudo que floresce em seu estado natural,

Seja planta, gente ou animal

Ou as preces que a mim invoco.

Para tudo há um tempo e um lugar,

Para tudo há a hora certa,

E quando eu souber desatar as cordas

Que me amarram as pernas

Saberei achar a porta,

Saberei ir embora sem, contudo, dar as costas a tudo que vivi.

Sem esquecer que o que sou se deve ao que fui,

Assim como o que serei.

Arriscando trôpegos passos à beira do precipício,

Sinto vertigem e fome do espírito,

Mas é a rarefação do ar que há de me entregar

O perfeito fio do raciocínio.

E, no fim desta pequena jornada,

Apenas parte do maior caminho,

Eu, um pouco esgotada,

Serei cada vez mais forte em mim.

Quando os olhos deixarem de buscar a saída

E o negrume já tiver absorvido todo o dia,

Quando eu já não estiver me agarrando a nada,

Eis que então, súbito clarão,

Minha epifania, minha revelação

Surgirá.

E todas as peças que parecem não se encaixar

Formarão o descomunal caos organizado

Do fogo e da fúria

E da loucura

Que por mim se tornou gente,

Pois sou Deus, como ele me é.

Eu sou.

23/5/06

2009-09-22T06:41:00.000-07:00

SELVAGEM

A vontade ferina atravessa uma vontade além,

Implosão interna que não se pode saber bem sem experimentar profundo

Algo de gutural oculto dos olhos mundanos, do jugo dos homens,

Da boca de senhoras silentes em olhos jocosos.

Mas eu sou, energia que se afirma em si,

Rasgando ganas a se crispar eterna em cada coisa da Terra,

Em cada estrela fugidia que brilhava um dia e só vi quando morreu.

Morfeu foi meu silêncio um dia; Orfeu, meu amante;

Para seguir adiante, doravante, que eu adore Afrodite e as vestais,

Imbuída demais de Atena, enxergando através das hipocrisias,

Em mente que pressente tudo que há, transcendendo a cognição

Restritiva, estúpida, mesquinha,

Criada pelos senhores de cartola e meio-fraque.

Eu, querendo a guerra santa, provoco o baque da ruptura com o estanque,

Eu sigo em frente, destemor feito gente,

Feito carne,

Eu, aquilo que arde quando o tudo em que se crê é tarde

Ou pouco ou disfarce para um desejo pleno de desejo,

Pleno de si,

Túrgido de obscenos esgares de amor, voluptuoso na calda tépida

Do manjar divino que se desmancha na saliva grossa do beijo crasso tomado à força.

Deixei a moça que fui morrer nas valsas da vontade bruta,

Eu, ápice de tudo quanto se pode querer, vertigem violenta de absinto e prazer.

Eu, que não posso ser pouco, não posso ser menos

E não me prendo, e não me deixarei prender por regras e estamentos

E condutas sociais,

Que devolvo aos boçais que não se sabem animais antes de gente,

Temendo a virulência dos instintos soberanos e inegáveis,

Suas vidas de pequenos prazeres de furtivos olhares

Sorvidos nas jugulares de quem se permite ser.

O fim não é ainda, não será nesses seres ínfimos,

Antes rumarei pelos desertos incandescentes dos tuaregues mudos por saberem demais,

Por praias agrestes de desnudos coqueiros crestando ao sol à mercê de vendavais

Para, enfim, chegar em mim e em um universo intenso que murmura milênios,

Todos os sentidos a pleno,

Aqui.

Onze anos para trás

2009-08-21T07:39:00.000-07:00

Estou mudando a uma velocidade que meu corpo não comporta,

A cara quase torta num esgar de espasmo violento

De congestão.

No fio cortante do meio do caminho

Não sei que fim terá este período,

A cabeça gira, que será de mim?

Laboratório de testes, os onze anos vividos antes

Parecem então tão distantes

Que já não sei precisar

Se fui eu a vivê-los

Ou roubei o enredo de algum romance ruim.

Mas estou aqui, ainda que

Esmerilhando os nervos

Com o medo do novo,

Do contato com o outro,

Da morte de sonhos tontos

Para ganhar em vida o que em conceitos, graças, perdi.

Madrugada alta, me doem as costas,

O choro represado,

Um pássaro dá um pio sequencial e agudo

Que me desperta para a realidade material da vida.

Até minha poesia é outra,

Até minha rima é nova,

E só posso rimar quando deixo

O antes assimilado escoar pelo ralo, se esvair,

Porque agora já não sei mais,

Agora estou e não estou aqui,

É tudo outro, novo, dadivoso em mim.

19/08/09

OURO, AR

2008-04-02T10:38:00.000-07:00

Eu posso senti-lo no raio de quilômetros
Sem olhar, sem perceber, sem tocar você.
Sua pele me vem dissolvida na inclemência do ar revolto, esporos do seu corpo...
Imaterialidade atravessando minha carne, e, antes de vê-lo, eu já o quis.
A escala de sua voz penetra-me como sexo e rompe as membranas
Auditivas.
Tenho medo por mim,
Mas não sou tão indefesa quanto quero.
Assim, tenho pressa de estar longe,
Porquanto procure seus vestígios a todo instante,
Em todo canto
De sereias imaginárias e faunos traiçoeiros.
Se cravasse minhas garras ferinas em seu dorso
Arrancaria não seu sangue, mas sua alma
Com a força de minha estocada abandonadamente viscosa,
Potencialmente carmesim e mesquinha,
No negrume de um desejo que o deseja aprisionado somente para mim,
Na profundidade de um temor que é tê-lo e não o ter.
Você é minha obra, meu mais perfeito trabalho.
Criei cada idéia de você, cada nuance e fagulha
Inspirada por um átimo de luxúria induzido por um relance de cabeça e sua voz.
Você é árido, silente e sibilino,
Sabendo o quanto seus instintos arranham meus instintos
E querendo isso,
Mesmo não querendo nada além disso.
Arranhar minha calma porque não pode ir além das imagens e soslaios,
Não pode me tocar
De sua posição intocável,
Da sua vida de homem social com vida social.
Meu faro é bom, eu sei de seus caminhos obscuros,
Mas vamos ficar deslizando nos muros de contenção de um desejo
Mútuo, que não se engana,
Porque somos humanos e seguimos a lógica ilógica
Que vai contra o que nos consome em chamas.

MINHA REDENÇÃO

2008-02-16T18:06:00.000-08:00

Nasci bonita e perfeita dos corpos perfeitos de papai e mamãe,
Casa perfeita, vida perfeita vista pelo olhar social.
Cabeças e emoções tortas, no entanto, talham a mortalha, criança natimorta
Aprendendo a viver por si desde a manchada concepção,
Impelida para fora do ventre hostil sem pedir, sem querer,
Sem escolher nascer num mundo costurado para esconder suas imperfeições
Buscando a beleza no imaculado impossível,
Dos vivos fazendo títeres de bocas fendidas em risos vazios.
Eu, quase aborto, a filha desejada como peça de um jogo de efeito
Para encher o peito do orgulho tonto de cumprir
O papel roto escrito por todos os mortos em vida,
Talhado pela mão sinistra do contrato social,
Cuspido por bocas ensinadas a falar igual,
Sempre igual,
Sempre igual,
Sempre igual.
Por que se casaram, meus pais, se o medo urdiu o laço
Que os atou na sucessão de tempos de rançoso rancor,
Odiosos braços a rogar aos céus o consolo comprado a dinheiro
Em lojas da moda, em restaurantes caros,
Nos tapas que me jogaram e aos meus irmãos num desespero baço e roufenho
Enquanto tateávamos com nossas pequenas mãos inocentes
O caminho de cacos de vidro?
Enquanto cambaleávamos, mal saídos do engatinhar,
Pelos espinhos venenosos de uma trilha selvagem e não desbravada
Por vocês, que deviam ser nossos guias no início da jornada,
Mas tornaram-se os algozes?

Como posso eu odiá-los, porém?
Como posso pedir aos céus suas cabeças fincadas em postes
Para servir de exemplo aos outros?
Não posso culpá-los por serem inábeis, isentos da intenção de ferir,
E quanto mais esfrego os olhos ensopados do sal molhado que eu preferia não verter
Melhor enxergo que vocês nunca deixaram de ser filhos,
Assustados, acuados em um mundo mesquinho que é este em que também nasci,
Mas vocês continuam dando volta ao redor de seus umbigos.
E penso nas crianças que vocês foram
E lembro das histórias de meus avós
E vejo que não posso sentir nada além de dó em vez de rancor,
De amor em vez de ódio
E não há sequer o que perdoar
Porque vocês tentaram o seu melhor e isso não é pouco.
Eu sonho noites seguidas, vocês aninhados em meu colo,
Eu criança ainda, vocês adultos,
No entanto, sou muito maior que ambos
E vocês estão dormindo em meus braços,
Ninados, tranquilos.
Beijo suas testas, fosse eu a mãe,
Vocês já não sofrem.

Acordo, transtorno em gotas na nuca, na testa, nos olhos,
Um grito deglutido e meio torto:
Eu gostaria de redimi-los, de fazê-los esquecer o horror da infância e da perda da infância,
Mas não posso.

Não os culpo pelo que sofri
Por sua omissão ou excessos,
Pelas idéias falsas de criar bezerros em vez de gente,
Por não dar ouvidos às minhas dores insones e prantos amargos.
A dor, no entanto, continua aqui,
Lancinando minha voz quase histérica na tentativa de esconder as quelóides de anos
carcomidos,
Moldando meus passos em busca de um lugar novo para mim
Que não o mundo patético em que nasci e vivo.

Eu quero antes afirmar com todas as forças de todas as letras o quanto os amo
Por vocês serem fracos e falhos e, ainda assim, terem tido a coragem de tentar.
Graças a vocês, eu nasci
E sobre todas as dores não desisto da intensa experiência de estar aqui
E já singrei tantas ondas e me maravilho e me estupefaço sempre.
Eu os amo, nunca duvidem ou esqueçam.

Tentei ajudar meu irmão no começo da trilha,
Mas, criança terrivelmente impertinente,
Perdeu-se e ainda está lá,
Rodeado de espinhos e tão ferido que rezo a Deus todos os dias para ele encontrar
Um nicho de conforto
Como minha irmã,
Que formou sua célula de proteção e carinho.
Não se iluda a platéia desatenta
Ao olhar aflita para meu irmão coberto de cicatrizes,
Passarinho a mover asas trituradas sem poder voar.
Se ele abraçar a calma e o tempo, voltarão os movimentos,
Ele soube se manter miraculosamente vivo em meio a quinhentos tufões e não há de
sucumbir agora,
A calmaria se avizinha.

Eu tive de aprender a golpes de faca,
Eu tive de aprender no corte da navalha,
Fui boa até aqui, escondendo a dor no esgar de sorrisos traiçoeiros
Para mim, comigo,
Fingindo não ser a besta-fera em que me converti
Pela lancinante aflição a cada fração de segundo,
Nenúfar esfuziante e doce sulcado por garras de metal e súlfur.
Eu menti e disse sim um sem número de vezes,
Pedi para morrer quando tudo o que quis foi proferir ditames escabrosos,
Trazer à tona minha vontade malsã.
Eu quero que a humanidade se foda, morra calcinada,
Ovelha desgarrada e embebida em sangue pavorosamente putrefeito.
Atiro aos insidiosos solícitos que querem apenas o circo do sacrifício alheio
Um grito aquilino, ímpio, o tumor latente aqui dentro.
Desgarro minhas entranhas afora, estranha explosão, carnes virulentas a mostrar de modo
inegável e cruel
Tudo o que suporto, espartilhos de navalha atravessando a pele, os órgãos.
Eu sou a chaga viva esmerilhada, carne moída, remendada viva e por todos pisoteada,
Sou a caixa de Pandora, a quem todos, em pânico, viraram a cara,
Atirando aos olhos loucos de pavor
Minha prece gutural e encarquilhada, urro ensurdecedor
De fel, de cianureto, de soda cáustica.
Eu sou a carne pulsante de um bicho aniquilado, pútrido, horrendo,
Fétido enxame de insetos a inocular sues vermes incontáveis pelas tripas expostas,
Corpo virado ao avesso, de dentro para fora.

Sonolenta, desperto do pesadelo,
O horror e a peste foram embora.
Esgotada, novamente adormeço
E com a alvorada flutuo no ar, pétala rara
Flanando suave por ventos úmidos de orvalho bom,
A humanidade chora aliviada, redimida
Com minha cura.
Sou doce e serena e estou em mim,
Lágrima clara e pura.

30/1/08

DUAS ELEGIAS

2008-02-13T17:47:00.000-08:00

PRAÇA PÚBLICA

Perder-me talvez jamais pudesse,
Sei que não posso.
O talvez é só para nublar
A dor de ser
Irremediavelmente.
Entranha adentro, não há nada a fazer.
Seguir existindo, sentindo
A trombose rápida:
A carne desfalece,
Esfacela-se, apodrece.
A necrose do ser social
Que me tornei,
Mas que nunca seria outro,
Cresta-me a alma
Escusa por julgar-se suja,
Por jogar a culpa nos ombros,
Por se armar de tantos sonhos falsos
Sem na verdade tê-los almejado.
Caminha, desgovernada,
Vestida de mortalha
Que finjo abominar,
Mas busco.
E no lusco-fusco da vida sem controle
Controlar-me arremedo
E o medo me arde,
A faca na carne late
O que teimo em não ver:
A mentira da dor covarde
Em querer o não-querer.
Para parar, sentar
E levar a vida qual espectador teatral
Que vê no outro a farsa,
Que vê em si a mordaça,
Mas qual! Posta por si em si mesmo.
É o que mereço?
Posso ir além disso?
Claro.
Mas forjando o precipício
Abissínio,
Transformando o desatino
Em fato,
Como que mato meu destino.
Como o que mato, o meu filho.
Como o que mato em mim,
Autofágico assassino
Que ri
Gozando a própria desgraça
Forjada em praça pública.
E quem não tiver pecado
Que julgue,
Quem não se sente culpado
Que mude.
Quem não ficar parado,
Ataúde,
Há de ser alforriado,
Amém.

22/1/02

INEXPLICAR

Não quero desenhar o aleatório
Na busca resfolegante por meu eu.
Os ombros tórridos,
Tonitruante bálsamo do insano útero,
A gota túrgida
Do que jamais em palavras poderia capturar
É o que canto em sacra devoção.
E, a cada nota solta, uma outra escapa
Completamente ao tom,
Finalmente à razão.
Em cada bor-botão de flor,
Cascata de lava,
O que está em jogo
É o não dizer,
É sempre o não.
Quimeras, sofro não,
Quisera eu poder estar em tudo
E assim falar.
Mas em tudo estou,
Como um Deus caído de lá,
Que para lá caminha,
E do tudo em que estou,
No entanto,
Nada posso falar.
Assim seja, então,
Amém,
Boquirroto afônico
A gritar na freqüência canina,
Animal,
A qual os humanos não alcançam com os ouvidos.
Que meus grunhidos
Arranhem
Então
As entranhas.
Que as estranhas sílabas sonoras,
Ao tímpano e ao labirinto anatômico estranhas,
Rasguem carnes imateriais,
Estalem os ossos por dentro,
Que sejam o alimento do extrato obscuro
Por trás dos muros concretos das raízes do eu sei,
Eu sou,
Eu tenho,
Eu tenho que.
Cambalear sem dor, sem medo,
À beira do mais assustador abismo,
Sabendo que é disso que tenho tanto em mim.
Não posso ignorar o árduo chamado
Que me impele a ser solta, a ser louca
E a deixar de ser louca,
A ser lontra inexplicável
No lago do sem fim.

20/8/02

O SAL DA LÁGRIMA

2008-02-06T14:59:00.001-08:00

Remoer cada gosto,
O bolo no estômago,
O momento pronto em que me feriste,
Não é de bom alvitre,
Não salva a minha carne
Essa recusa mole
Que nada mais é que o certo.
Saber, soube todo o tempo.
Palavra empenhada,
Ungüento na carne cortada,
Como se pudesse ser o que mentiste.
Como pode ser tão tristemente menino,
Olhando o próprio umbigo
Por toda a vida,
Enquanto me perdeste em fraturas no abismo
Da tua desconsideração?
Rolar, ardido, pelos sulcos esculpidos em meu rosto,
O sal da lágrima
Escorrida a contragosto.
Queria ignorar a batida, a porrada,
Ser amada como eu quis,
Mas quanto quero mesmo ser amada?
Olho para ti
Pelo espelho do que me vejo.
Não sei o que penso,
Não sei o que dentro,
Alfabeto místico perdido na fome de te ter
Sem saber como é isso.

9/12/01

EPOPÉIA

2008-02-05T13:19:00.000-08:00

Bordando entre dedos de ossos duros, luzidios,
Com fios de sangue, minha vida,
Vi no cerne do novelo fluido seu rosto.
Eu vi.
Tremor tênue, como bico, passarinho,
Ali entendi meu destino amarrado a ti,
Irremediavelmente atrelado,
Como unha na carne,
Como minhas unhas, cornos
Desembainhando nos ossos grossos
O que havia por vir.
Fogo roçou costelas,
Tocou o grelo e pêlos:
Era tua mão de brasas.
À posse, impossível resistência.
Rasgaste-me a carne,
A consciência e a visão,
O gozo tomando tudo que é poro
Os fios de sangue plangendo lerdos.
Roubaste-me o centro,
Mas tornei a roubar-me de ti
Para assim amar-te em verdade.
Garganta, melaço na goela,
Queres a birra,
Preferes-me escrava
A amar-te plena.
Ao notar-me senhora dos fios de plasma ebúrneo,
A tessitura a te enredar suavemente,
Buscaste a brusca ruptura
Do meu permanente tear, a quase morte.
Nem por isso deixei de te amar,
Mas me fiz forte
Para não sucumbir ao canto de Pan,
A flauta a turvar-me a calma,
Deixando-me morna,
Rompendo-me o hímen, o sangue, os fios,
Jogando-me para a masmorra.
Reajo. Sou frágil,
Porém não sucumbirei,
Concubina do diabo,
Possuída por tua vara
Em riste, o jato quente a me cortar entranhas,
O grito ácido...
Gozar eternamente
Pudesse eu.
Tens-me, meu deus.
Sou tua, ateu
A me quebrar a pouca decência.
Cascata de lava, candeia,
Serena mente espreita
Tua cara em riste,
Tua mão em meu ventre
Morto no regaço do delírio
Desfeito o laço do cabaço que já não havia.
Adormeço doce no vapor, bafo da noite
Que recolhe os fios que escorrem por minhas coxas
Para fiar mais outras
Histórias entreabertas.

10/12/01

QUATRO CURTAS

2008-02-04T21:19:00.000-08:00

MINHA POESIA

Minha poesia só é poesia
Quando trabalho as palavras,
Mas há tanta coisa que quero apenas dizer.
Os estetas querem a dor das chagas,
O gume das facas,
A prosopopéia de idéias que se contradizem,
O marfim dos dentes,
Amores plangentes,
Os vapores quentes de paragens além.
No entanto, às vezes quero dizer apenas que dói,
Que o dia cinza me põe doente,
Que a vida passa lentamente,
Mas, quando percebo, já foi.
Quero olhar para dentro,
Para a frente,
De todos os ângulos,
E não florear o que vi.
Quero para de trincar os dentes
Cotidianamente
E ser apenas. Viver.

6/12/01

TAO

O exercício da vida
Consiste na demolição
Das certezas.
Nada é certo.
Nada é.
Nada.
O aniquilamento,
E aí vai tarde,
Há de nos fazer mancos
Por todo o sempre
E só.
Não pensar,
O esvaziamento seria a
Chaga refeita:
Ser são.
Já vai tarde...
Há o tempo em que as verdades
Dispensam explicação.
São.
Mas isso já faz muito tempo.

21/1/02

SIMPLES
Tanger de leve as franjas do infinito,
Desvanecer no não ser,
Não sofrer. Não ser feio nem bonito.
No fim das contas, para que viver?
O próprio descontentamento com a vida é bobagem,
É a humanidade.
Saber em verdade: não pensar.
Vou ser mestre no cume do morro,
Vento no rosto, corpo solto, mente plena,
Um artesão do meu próprio ser.

2002/07

MOTO-CONTÍNUO

Deslindar entre dedos lisos e duros
O osso que há de ser roído:
O dia-a-dia.
Do travo, engasgo, pêra podre,
O nobre asco,
Ainda persiste e obriga
A rotina.
Tentar fugir para quê?
Para o gosto do destino,
Achar ruim o ruim,
Tentar um outro caminho
Para enfim descobrir-se
Em areia movediça,
Tortura chinesa
Que torna horrível
O que já é sinistro?
Não.
Na negação do esforço tolo,
Moto-contínuo.

1/02

TRÊS DE AMOR

2008-02-02T11:57:00.000-08:00

NARCISO

Se você conseguisse se libertar de você
Aqui em mim teria espaço à vontade para se perder,
Mas não, rapaz acorrentado ao próprio jugo,
À própria sorte nefasta que só pode levá-lo ao solitário cinismo.
Sou universo nítido à frente de você,
Que teima em correr para um silencioso abismo interno,
Provocando meu riso de menina, deliciosamente espantada
com seu tortuoso labirinto pessoal.
“Não há dor aqui”, sussurro em seu ouvido,
Mas seu medo é tão ferino que te faz cada vez mais longe.
Vai doer, vá doer, fico sensibilizada por você,
Mas não pense que eu sofro com isso.
Quem sabe de você é você,
De mim sou eu,
Rodopiando na ciranda da minha liberta alegria.
Faz-se o dia. Há o dia de colher o que plantar
E o que será para você desse dia?

3/5/07

SANTO

Eu só acho que amo de verdade alguém,
Quando esse alguém me inspira uma poesia.
Eis então que um belo dia
(Ou alta madrugada, a bem dizer),
Me peguei escrevendo uma poesia para
Você.

Como explicar o que sinto,
O que você me causa aqui dentro
Sem te causar espanto
E sem espantar a mim mesma?

As coisas se passaram sem eu perceber,
As coisas aconteceram sem eu ter vontade de que fossem assim,
Sem que eu percebesse em mim este querer que me escapa ao controle.
Quando dei por mim, eu só via você na frente
E seu cheiro me aprisionou,
Fez de mim sua refém para sempre.

Parece descabido
Que isso tenha ocorrido comigo,
Mas fazer o que? Por mais que eu lute contra o que sinto,
Quando luto contra você
É comigo que brigo.

E me sinto esmorecer
Sem seu calor, meu querido, meu amigo.
Não sei se é bom ou justo te querer,
Mas de que adianta ir contra algo que simplesmente sinto,
Sem mais nem porque,
Só por você ser assim, tão menino,
Tão lindo...

Eu tento ver o futuro para deixar você sair de mim,
Para te tirar daqui do meu peito já tão ferido,
Mas não sei o que virá,
Não sei ler as agruras ou dádivas que me reserva o destino.
Ora, para que lutar?
Do que eu quero tanto fugir?
Da dor de amar sem receber o mesmo sentimento?
Quero você como e quanto você quiser se dar,
Quero você o quanto eu puder ter,
Quero você de qualquer jeito.

Você não é meu e (temo) nunca será,
Mas é tão grande o meu respeito e devoção por você
Que aceito qualquer condição para tê-lo em meu peito.

Claro, preciso de seu carinho e de sua compreensão,
Preciso que você seja bom comigo
Porque ainda não aprendi a amar alguém
Que não tem qualquer cosideração pelo que sinto.
Não acho que seja essa a situação, no entanto,
Então sigo o meu agridoce destino:
Te querer tanto quanto é possível querer alguém
E te ter aos poucos,
Aos trancos,
Pelos cantos.
Sussurro. Suspiro.
Uma lágrima teima em escorres enquanto finjo para mim que não ligo
Por você ter projetos de vida com alguém que você quer tão bem
E não ter nada comigo.
Capricho da vida, insidiosa,
Mas é tudo bobagem.
Não me importam os nomes nem a necessidade
De classificar, rotular, colocar em uma categoria.
Se o nome do que sinto é amor,
Pois que seja um amor ilimitado, infinito
Dentro de todas as privações e fronteiras.
Que seja pleno e lindo como, quando, quanto e onde puder ser.
É isso.

c. 5/06

CACHORRO

O que é o dia após dia quando se trata do sentir?
Você voando ao meu redor qual mosca de padaria
Só me pode fazer rir.
E não o riso da alegria do amor
Que um dia pensei a você reservar,
Mas da ironia do jogo senhor-escravo
Que noto você tentando aplicar-me, ó, criança tola,
Monte de carne unida pelo desejo que arde em brasa,
Mas que, em vez de você controlar,
O conduz como filhote de cão.

Para mim, há diversão ingênua em me fazer
Cordeiro às portas do abate,
Mas quanto você acha que controla a coisa toda
Enquanto à minha volta late?

Cuidado, pequenino,
Porque eu finjo para mim mesma coisas que sinto a todo instante,
E esses sentires me invadem
Num rompante, com alarde,
Mas eis que, segundo findo,
Lá se foi o meu encanto flutuar por outras partes.

Você fica então latindo sem saber como parar,
Enquanto me vê partir
Sem virar pra dizer tchau.

E já vai tarde o que há um átimo me parecia a morte
E nem todo o seu rosnar me assusta ou me preocupa.
Eu deixo-o à sua fome
Que nenhum bifinho magro há de aplacar.
Somente a minha carne,
Da qual a única fagulha que você tem
É a lembrança, corte.
Talho.
Saudade
De quem para quem?
Você bem sabe.

A garganta lanhada de tanto latir,
Tantas madrugadas sem dormir,
Definhando como cão sem dono,
Apenas por sua covarde fuga do sentir
Que não há de o deixar
Porque você insiste em não encarar
O tanto que sente por mim.

c. 5/06

PÂNTANO

2008-01-30T14:37:00.000-08:00

Dediquei-te tanto de meu pensamento e peito apertado,
Um amor que não pediu nada para acontecer
Nem pediria nada para se manter vivo,
Só dependia do seu sorriso sincero para mim
E do cuidado de ser lembrado como momento pleno.

Eu não escolhi querer você,
Quando te vi perdi o rumo e o olhar baixou turvo,
Tímido, absorto em suas formas impressas no córtex do meu coração,
A memória de você, estarrecedor em mim, reverberando
Sua presença diante de minha cabeça baixa, sem coragem de encará-lo mais uma vez.

Te quis ali, fulminantemente. Não tinha escolha a não ser seguir o destino que me impelia a ser tua.
E um desejo sem mácula vindo de ti seria o doce alento de um amor distante e impossível,
Dessa forma tornado possível, porque atrelado à atenção que se dedica aos seres sagrados
Que prescindem da matéria e são absolutos e somente essência,
Éter e sentir,
Que amamos sem precisar tocar.
Era apenas não aviltar algo tão simples e preciso,
Era ter a coragem de deixar ser o que não poderia deixar de ser,
Deixá-lo pairar acima do juízo mesquinho dos homens.

Mas você, corpo que amei, não tinha em si o sopro da delicadeza,
Criado entre bichos e machos ufanos, você, o mais belo entre todos,
Tão mais belo que qualquer um deles,
Destoando e doendo sua beleza-doença
Pela qual tantas outras outrora se perderam.
Então chegara minha vez.

Deixou as serpentes insidiosas da inveja cravarem dentes venenosos em meu pescoço exposto
Ao seu beijo, ao seu toque,
Permitiu a passagem das bestas que sem sua conivência não teriam chegado até mim.
Tomou-me sua na entrega extrema para me jogar na rua do desprezo,
Olhando insidiosamente com seus belos olhos amarelos o meu desespero mudo, tateando cegada pelas chamas dos sorrisos cínicos
Em busca de um caminho, um caminho, qualquer caminho
Que me levasse para fora do labirinto
Em que eu mesma me coloquei.
Eu não te amei, eu não te amei, eu não te amei,
Mas como me doeu não poder te amar!
Eu busquei em você tudo o que poderia fazê-lo melhor e pedi
“Venha comigo para o prado fresco onde não há tempo de termos medo,
Onde não queremos o degredo e a prisão de quem amamos”.
Seu ouvido, conectado aos silvos agudos das serpentes do “eu sou tudo”,
Que trinavam o vaticínio da vaidade e do escárnio do qual você não percebeu poder desistir,
Fizeram pouco do que eu disse ali, moucos.
Sangrei o que pude e o que devia e me despedi da vida daquele lugar, tanto paraíso quanto martírio,
Despedaçando a ilusão de ter encontrado mais do que beleza, mas algo de genuíno.

Eu fui sua num gozo morto, na pressão de suas mãos brutas me pegando o quanto queriam
E não gozei e gozei o quanto quis e senti, eu fui sua.
Você morreu em mim pequenas mortes tantas vezes, de um som límpido e um pulsar sensível,
Eu te deixei lá longe para mandar pelo pombo a mensagem da execração que você merecia.
Você não teve coragem de dizer nada, você, covarde, virou a cara com medo,
Pois tudo o que queria era o meu amor supremo.
Você não suportou minha consciência tardia, entendendo que me perdera cedo e definitivamente.
Você escondeu seu urro para não deixar que vissem sua vergonha cretina
E eu pude sorrir livre de você, ainda dolorida no peito amassado e queimada por seu toque firme de hidra.
Fui ofendida, banida de volta à minha casa e me redescobri viva.
Você ficou parvo e pensou de novo em meu regaço, nós dois acesos,
Suando inteiros, você me quis novamente sabendo ser impossível,
Você está condenado a viver comigo sem a esperança de estar comigo,
Sozinho em sua arrogância de menino soterrada por uma dor que você sequer entende,
Mas que brilha e implode seu esterno cada vez que sopra o vento que carrega meu cheiro.

DUAS POESIAS

2008-01-29T20:17:00.000-08:00

ECLOSÃO

Estou em mim e nada sei.
Estou aqui, algo insurge,
Mas não sei o que.
Minha casa é demolição; a rotina, tépida e tranqüila,
Mas o monstro se avizinha.
Não o monstro que eu antes temia,
Não aquele com garras daninhas a me puxar pelo pé.
Este é novo e desconhecido e ruge entre dentes uma urgência que não posso esquecer.
Sou eu, aqui.
Sou eu a clamar por mim, eu em minha essência mais bruta,
Mais pura,
Gritando para eu me ser eu me ser eu ser ser ser.
Esquecer o que foi até então,
Sair das almofadas de minha prisão,
E meu mundo pessoal esfacela-se na busca por algo além
Que não está além em absoluto,
Mas aqui,
Soterrado, soturno,
Esperando sair.
Talvez meu riso seja menos,
Talvez uma placidez poderosa se apodere de mim.
Um monstro de vontade e instante a realizar
Maravilhas que vi em sonhos
E roçam e beliscam as pontas de meus dedos elétricos
Desde que nasci.
É a busca por ser quem nunca deixei de ser,
Mas nunca fui por inteiro.
É a fome de fevereiro, a febre do útero
Trincando a casca da concordância, do que está.
Não quero mais pensar.
Já pensei para tantas vidas...
Quero fazer sair de minhas tetas explosões e raios
E de minha buceta a luz que ofusca nações perplexas,
Para incorrer em erros palpáveis, verdades concretas,
Enfim,
O tudo que preciso realizar e que não sai daqui,
Mas desliza unhas feéricas pelas plantas de meus pés cansados de seguir a trilha já batida
[de passos e passos e passos cansados também, por sua vez.
Eu quero o marasmo que vem depois de todo ato,
Depois do espetáculo gutural que me provém de fogo.
Eu quero o prazer morto de prazer, e renascer da morte
Para me reinventar um pouco por dia, sempre nascendo outras,
Que eu não sei ser só um eu,
Sou tanto, tantas, tudo,
Sou mundo caótico de sonhos, abalroado por manadas tórridas
Insurgidas pelas planícies de luas incomensuráveis, infindas.
Perder a língua para ter labaredas entre dentes,
Falar por meio da garganta vulcânica que aqui há.
Eu hei de fecundar a Terra e da Terra gerar
O rebento atroz, sangüíneo,
Cuja voz há de estourar os tímpanos da razão para trazer à tona o riso e o gozo
Que antevejo por olhos entreabertos,
Mas evito, por medo de ser mais.
Eu quero inundar de sêmen os mananciais que alimentam as cidades,
Incrustada em mandalas ancestrais que me trazem a completude da consciência da
[manquidão
Que não se pode alterar.
Mancando, com a face animal, os olhos injetados,
Rubor de louca a desvirginar as costas,
Minhas costas e o mar,
Quero cavalgar no ritmo secular do vento,
Desistir do restritivo humano para ser centauro e gueixa e bicho e tudo o que me atravessar,
O corpo retalhado em brechas incandescentes
Porque não posso escapar de mim.

15/3/07

PRISMA

Hoje me pego no meio do caminho,
Mas estou mesmo no meio do caminho?
Com trinta anos, tudo se sabe
E nada se pode saber.
Meio do caminho, mas posso viver até os noventa
Ou morrer amanhã.
A vida já não dói como doía aos vinte,
Como doía na adolescência.
No entanto, o medo continua ardendo,
Talvez mais grave, mais forte.
Medo de sofrer violência em um mundo cada vez mais rude.
Medo de morrer cedo sem cumprir as tantas promessas que me fiz.
Medo de ser forte e espantar os homens, o companheiro possível, com minha força.
Mas estou aqui e não morri.
Morrerei. O que eu amo, quem eu amo, morrerá
E a morte é uma idéia definitiva e dura.
Há que se enfrentá-la, no entanto.
Não sou mais jovem, tampouco velha
E a consciência de minha pouca durabilidade me fere a carne.
Algo me dói e nada me dói, é a dívida de minha humanidade.
Jurei tantas coisas, tantas coisas traí, e sigo à minha própria sorte.
Quanto amei e a quantos fiz sofrer?
Algo aqui dentro arde.
Quero tanto e o tanto que hei de querer viver à mercê,
Porque desconheço o que virá e o meu desejo.
Quem sou eu? Algo grita em mim para que eu pare de pensar
E a vida segue ao largo e em mim,
Ao contrário de tudo o que sonhei.
Talvez seja um ajuste de contas que devo a mim mesma,
Prestes a ser adulta definitivamente
E, como nunca antes, criança perdida.
Quero mais poesia na vida, quero me divertir
E abraçar os corpos dos que amo,
Mas tudo é tão mundano que o amor e o abraço e mesmo o desejo são computados
A esmo,
Como o sexo do comercial de TV e do filme pornográfico.
Por que acreditar em estruturas que cerceiam o que de puro tenho?
Por que acreditar que menos é o meio
Quando quero explodir meus anseios e minha alegria para uma volta olímpica
Em torno da piscina do que rio?
Eu sou desatino e tento me controlar.
Eu sou vaticínio e tento amar a epopéia dos homens,
Amar a elegia do sempre o mesmo,
Mas eu sou tão descompenso, descompasso,
Eu sou tão desgarrada deste mundo de certezas que não criei e não almejo.
Eu sou percevejo carcomendo as beiradas da sanidade impregnada e imposta.
Eu quero tanto amar, eu amo tanto querer, eu sou ferida exposta,
Eu quero ver as gentes correndo desvairadas de amor e,
No momento seguinte,
Desacreditando das medidas aceitas e percebendo que tudo é muito mais que a seita
Do estabelecido.
É tudo lindo e lindo e lindo,
É tudo tão caótico e desprotegido
Que não devíamos querer controlar o que bate por fora do raciocínio.
Eu quero amar para além das estratégias
Em um convite para deixarmos de ser as mesmas presas
Do jogo de insinuar-desprezar
Que conduz as conquistas humanas.
Vamos agitar as flâmulas da loucura coletiva
Que é mais calma e sucinta
Que qualquer traquitana criada
Para nos fazer escravos
De uma reza braba
Que sempre diz:
Seja conforme, seja conforme, seja conforme.
Eu já não sei quem sou,
Mas tenho fome
De tudo o que se possa chamar amor,
Ou qualquer outro nome que estoure com brilhos e ouro
Acima das pretensões comezinhas
Da vida citadina e campesina.
Esqueçamos os dogmas, as doutrinas
E sejamos todos iguais
Em nossas idiossincrasias.
Sejamos a erva daninha e a fruta em flor
Do amor.
Sejamos sempre a vida sem temor.

CALMARIA

2008-01-25T12:40:00.000-08:00

A vida tem andado tranqüila
Como nunca foi,
Estou mais calma, menos doída,
O destino não parece crucial.
Há conforto, comida farta
E tantos berloques para me divertir,
Mas quanto mais me divirto
Menos acho graça,
Diversão banal, insossa.

Prefiro estar sozinha aqui em mim,
Quieta, sem a balbúrdia habitual
Da vida social,
Cujo ritmo próprio tão definido
Atropela meu sentidos e o que sinto.
Ainda há em mim muito da tola euforia
E da necessidade de preencher os dias a qualquer custo,
Mas tenho tido mais do meu silêncio.

Quero voltar meu pensamento para o que me alimenta
Porque o dia a dia, ainda que tranqüilo, não me faz plena,
É apenas uma parcela necessária para me possibilitar o esteio,
O meio de vida,
Enquanto a vida vai além.
Não estou deprimida, não me sinto desperdiçando meus dias,
Mas entendo que há muito mais para buscar
E que o lugar que hoje ocupo é só circunstancial,
Estou em um ponto específico de um caminho que tem muito que desenrolar.
Mesmo no meu tempo vago fazendo pouco
Para o que se espera de alguém em busca do novo,
Meu corpo e minha mente revolvem-se a todo momento,
Tateando as paredes do que ainda não conheço,
Mas busco
Para ser meu verdadeiro alimento.

Eu não sei o que serei, hoje já não almejo
Ser alguém de renome em algum segmento invejável
Somente espero que o incômodo que quase já não sinto,
Mas que me lembra o tempo todo de que preciso
Não de menos ou de mais,
E sim de algo diverso, outro,
Que essa centelha que será eterna em mim
Mesmo depois que eu tiver ido daqui
Escave um outro mundo a que fui ensinada a não dar ouvidos
E eu volte a ser bicho
Sem perder o juízo
Sendo sempre e mais comigo.

1/5/07

EU SOU O MENSAGEIRO DA INCERTEZA

2008-01-24T15:57:00.000-08:00

A peste nos olhos divinos rasga corpos evadidos de si, corpos sombrios
E sem alma
Vagando por escadas de ópio, degraus em escalada íngreme para baixo,
Caminho que não passa, não vai, liga o nada a nada e adormece sentidos.
O morticínio está no centro da praça, saltando do peito da massa inerte de seres ocos
Pensando pouco.
A mortandade como de peixes dinamitados em água barrenta, ninguém a gritar socorro,
Olhos e ouvidos moucos, gente que renegou sua humanidade, atirada a esmo numa vala do caminho,
Para deglutir e cuspir desgraça atrás de desgraça atrás de desgraça.
Quem se importa...
Divididos em tribos distinguidas apenas por suas penas e costumes externos,
E adereços e brilhos na pele e escuros pensamentos, ignóbeis desejos e ralos vaticínios,
O futuro entregue a um Deus que se perdeu dos homens muito antes de serem nascidos,
Um Deus brutal e vingativo que deu as costas ao seu domínio ímpio, espezinho.
Não há a quem gritar, não há quem grite.
Entre tantos com vozes límpidas e poderosas, ninguém quer dissonar do restolho todo
Que repete mentalmente a ordem da vez: não seja e fique calado,
Apenas um boneco articulado e reconhecido pelo mundo dos mortos-vivos.

Que eu seja a peste nos olhos dos moribundos a deflagrar a ruptura da musculatura, carne inerte e inútil,
Que eu seja uma dor maior, outra dor, que faça o clarão da excruciante consciência.
No pacto com os céus ebúrneos eu vi passado e futuro explodirem para serem o que quisermos,
A dúvida a queimar os olhos porque não há caminho pronto para seguir, é preciso reinventar a História.
Se não há outro alguém para querer e assumir o cataclisma crucial de um querer outro,
Que eu seja o vivo-morto que renegou todos os tolos, banhado em luz e petróleo pegajoso e fogo,
Para massacrar aos poucos os habitantes mornos das prisões das convenções cretinas.
Que eu destile a minha sina venenosa nas boquiabertas bocas estarrecidas,
Fazendo um pacto com esse Deus mesquinho e rancoroso a quem recorrem todos os dias em seu próprio torvelinho fútil
Os pequenos de alma, os poucos de vida, os que querem apenas o arroto de satisfação tola com a pança cheia de presunção.
Que eu seja o último remanescente dos que ousaram querer e pagaram o preço incomensurável com a própria certeza de vida
Para viver realmente.
Eu despi a mortalha, músculos em brasa de sangue a gritar obscenidades entre as caras lavadas,
Eu vou ganir pelas salas morosas da não-realização.
Eu vou fender as garras afiadas o meu próprio destino incerto e desprecavido
Para morder frutos tidos por venenosos e estrebuchar o querosene que me mantém cativo ao deleite do frugal.
Eu vou viver de sal, esturricar por dentro e por fora, a pele crestada pela sede eterna do novo.
Eu não quero pouco e não faço por menos,
Dormindo no sereno para refrescar a secura de um corpo transbordando dentro
A alma inaplacável, iridescente, espargindo urros inclementes
Para fazer ouvir ouvidos surdos,
Para repercutir em todo o mundo morto que pode ser renascido
Se um querer fizer sentido e ressoar como hino.
Vou espargir por aí a fúria inesgotável do meu querer hediondo e sagrado
Para acordar a todos, que insistem em ser calados pelo marasmo,
Vou me entregar em espasmos a este trabalho hercúleo e insano,
Derreter os enganos para gerar a incerteza que é viver com todas as forças.
Hei de me fartar da taça da glória conquistada ou morrerei tentando.

16/1/08